Бредятина...
читать дальшеКаждую ночь они просыпаются бок о бок. И каждую ночь повторяется один и тот же разговор...
-Белый, а откуда я взялся? - Спрашивает Чёрный.
-Ну... как тебе сказать, братишка... Когда-то давно мне было очень одиноко. И в самом тёмном уголке моего сердца зародился ты. Почему? Потому что мне тебя не хватало, потому что без тебя было слишком трудно жить...
-Правда-правда?
-Правда, Чёрный, правда, - говорит, улыбаясь, Белый. -Именно поэтому я и заботился о тебе всё это время, пока ты не вырос и не стал вровень мне. Теперь вся тяжесть жизни лежит не только на моих плечах. И за это я тебе благодарен.
-Знаешь, Белый, а ведь на самом деле всё не так уж и плохо, как тебе кажется или казалось раньше.
-Возможно... Возможно. Но потому я и Белый, раз умею чувствовать горе, боль, обиду, разочарование, любовь, сострадание...
-Не понимаю, о чём ты! - Изумлённо хлопает ресницами Чёрный.
-И не поймёшь. Не твоё это дело. Ты делаешь то, что умеешь делать только ты... То есть причинять боль, ненавидеть, мстить...
-Но зачем? Зачем это мне?
-Не знаю. Наверное, чтобы помочь мне.
-Именно это я и стараюсь делать! - ухмыляется Чёрный.
-Да уж... Порой мне кажется, что ты слишком рьяно пытаешься выполнять своё предназначение...
-То есть?
-Порой я скучаю по тому времени, когда я был один... Когда из-за меня никто не страдал... И знаешь, я очень хочу вернуться в то время...
-Нет, Белый, не получится.
-Знаю, Чёрный, знаю...
-Я не позволю.
-И это я прекрасно знаю...
В тишине ночной тьмы раздаётся два тихих вздоха. Молчание нарушает Белый.
-Знаешь чего я больше всего боюсь? - устало спрашивает он.
-Догадываюсь...
-Да... Я боюсь, что когда-нибудь я исчезну в самом светлом уголке ТВОЕГО сердца. И останешься только ты.
-Так и будет, Белый... Пусть я молод, но я знаю, что родители умирают раньше детей. И тут уж ничего не поделать. Смирись с этим, брат.
-Ни за что, Чёрный. Пусть в конце концов меня не станет, но я сделаю всё, чтобы оставить о себе как можно больше памяти. Ты ведь мне не будешь мешать? - в голосе Белого слышна нотка надежды.
-Нет, Белый, не буду... Пусть я Чёрный, но и я умею быть благодарным.
-Правда-правда?
-Правда, Белый, правда...
С наступлением утра они растворяются в солнечном свете. А их разговор, как будто записанный на плёнке, постоянно крутится у меня в голове... И это не даёт мне покоя.